mono de ratón

Sentado en la terraza del café turco que tiene el mejor doner kebab del barrio, y tal vez de la ciudad, rememoro algunos momentos de este 2018 que se acaba. Algunos cercanos y conocidos murieron, otros han nacido, pequeñas enfermedades me mantuvieron atento a los cambios a partir del verano, hasta hace relativamente poco; parecen haber remitido. Nada especial, las idas y venidas de la existencia que no cesan. Estamos a treinta de diciembre y como si fuera primavera, la estupidez humana parece no tener límites cabalgando sin rumbo sobre este sistema que te deja opinar de casi cualquier cosa mientras va suprimiendo derechos y  sigue destrozándolo todo, empezando por la convivencia; no parece haber salida para esta mentira disfrazada de crisis o cómo quieran llamarlo. Las migraciones que no cesan, y que van dejando víctimas en tierras y mares, hacen de las ciudades espacios interculturales donde suenan idiomas con muchos acentos. Eso me permite comprar fruta a los africanos, aguacat...

Delhi (India) 2006 ... la noche de Jai Singh bebiendo un flujo de estrellas, los observatorios bajo la luna de Jaipur y de Delhi, la negra cinta de las migraciones, las anguilas en plena calle o en la platea de un teatro, dándose para el que las sigue desde las máquinas de mármol, ese que ya no mira el reloj en la noche de París; tan simplemente anillo de Moebius y de anguila y de máquinas de mármol, esto que fluye ya en una palabra desatinada, desarrimada, que busca por sí misma, que también se pone en marcha desde sargazos de tiempo y semánticas aleatorias, la migración de un verbo: discurso, decurso, las anguilas atlánticas y las palabras anguilas, los relámpagos de mármol de las máquinas de Jai Singh, el que mira los astros y las anguilas, el anillo de Moebius circulando en sí mismo, en el océano, en Jaipur, cumpliéndose otra vez sin otras veces, siendo como lo es el mármol, como lo es la anguila: comprenderás que nada de eso puede decirse desde aceras o sillas o tablados de la...

                                                                  Hasta donde alcanza la vista diviso la espalda del cielo, la transparencia del espacio que envuelve la vida como papel de celofán con agujeros.  Más allá los censores se afanan en cerrar las puertas abiertas, las sonrisas sin motivo o las canciones de libertad. Han volado con sus alas negras al luminoso sur y graznan sin descanso, pájaros de mal agüero, bestias detenidas en el tiempo sin aire, rémoras. Un niño mira al gato que le devuelve el silencio complice sin decir nada. Cae la tarde. Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

Estos dias comparto la casa con un colega muy especial que me ha confiado una buena amiga.  Es silencioso y cálido. Poco le importa si quiero ver "Roma" , "El método Kominsky" o esa calmada revisión que estoy haciendo y disfrutando de "Breaking Bad" (un capitulo por vez, algo impensable cuando la descubres y te arrastra al siguiente episodio sin que puedas ni quieras evitarlo). Él duerme mucho y cuando se espabila va directo a la comida tras estirarse sin recato ni pudor, ni falta que le hace. Se llama o le nombramos Hanu. Aquí fotografíado está para dar testimonio de su presencia . Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons . Provista de un guión casi bressoniano, cortesía de un por entonces desconocido Erich Roth (hoy muy conocido: Forrest Gump, El curioso caso de Benjamin Button ), El hombre clave (1974) es un film maldito, un completo fracaso en su día, celebrado únicamente por un puñado de personas, desdeñado por el resto de los (pocos) que lo vieron, desconocido para la mayoría de aficionados, relegado al desván de los trastos raros, y que aguarda una debida recuperación en DVD que permita su rehabilitación y ser descubierto por quienes nunca lo vieron o ni siquiera han oído hablar de él. Ni su participación en Cannes el mismo año de La conversación, Ladrones como nosotros o la spielbergiana Loca evasión -- le sirvió de nada. En España no se estrenó hasta 1978 en una sala especial, para desaparecer a los pocos días. ¿Qué nos cuenta esta película? Bien, su argumento es mínimo y su realización minimalista casi: la acción es inexistente,...

Somos la mosca que vuela Y el elefante que cae La niña El abuelo La montaña Y el mar. Respiramos El mismo aliento Quel Dalai Lama Margarita Yourcenar Los esquimales Miguel de Cervantes Billie Holiday O los australianos. Somos diferentes Pero no estamos separados De nada ni de ninguno. Y los pensamientos Las ideas Flotan en el viento Que acaricia tanto al asesino Como a la victima A los heteros y a los romeros A los listos y a los tontos A las lesbianas y a las beatas A los poetas y a los que bailan. Tu dolor es mi dolor Y tu alegría mi alimento Si me pides opinión No la tengo Todos están en mí Yo estoy en todos Pero no soy tú La realidad es múltiple Y todo cambia Dónde está el día de ayer La hora de antes El segundo pasado Muéstrame El próximo año La semana siguiente El desatino o el acierto por venir José Alias '07  texto y fotos.

Shiki soku ze ku, ku soku ze shiki. Shingyo